CAMPANHA POR BIBLIOTECAS VIVAS

_ Mãe, tô indo. Vou pra biblioteca.

Avisa o pequeno José, antes de sair de casa, uma entre centenas de residências que se aglomeram como uma espécie de quebra-cabeças da periferia. Tem sido assim a rotina de muitos dos que moram no Coque, contrariando o preconceito dos distantes.

Embora não participando do trabalho, sei que, há muito, os livros passeiam nas mãos de meninos, meninas, adolescentes, pessoas de todas as idades, mães que aprenderam a ler ali. Cores, jeitos, cheiros de uma gente humilde que Chico Buarque e Vinícius de Moraes bem souberam cantar, mas que poucos de nós sabem sentir. Sim, é possível, mais que isto, é real. Realidade que combina com cada página vertida nos olhos curiosos e aguçados de uma moçada que, tempos atrás, não teria oportunidade da leitura, se não fosse pela força dos iguais que traduziram desejos em livros. Várias bibliotecas comunitárias foram criadas no Recife e região, unindo-se em uma rede organizada que abre agora sua segunda campanha, não mais para pedir livros, porém dinheiro para garantir a infra-estrutura dos prédios, os quais andam necessitando de recursos, serviços básicos, como um retelhamento na Biblioteca Popular do Coque, por exemplo. Além de dinheiro, equipamentos e propostas para trabalhos voluntários também são muito bem-vindos e necessários.

Assim, venho pedir aos poucos, embora caríssimos, leitores do Sementeiras que acorram a esta campanha e ajudem a manter esta gente boa aprendendo que a palavra Cidadania vale sempre a pena.

Para ajudar com dinheiro:
Caixa Econômica Federal
Agência: 2193
OP: 003
Conta corrente: 544-5

Para mais informações:
(81)3244-3325 / (81)8850-5507

Para conhecer mais:
Rede de Bibliotecas Comunitárias da Região Metropolitana do Recife
Biblioteca Popular do Coque
E para sentirem mais o trabalho, leiam as palavras poéticas de quem realmente participa e não de quem apenas sabe dele(como eu), escritas por Fabiana Coelho(Luna Freire) em Palavras-pontes, com destaque para 3 textos-poemas: Os Sonhos de Alexandre, Das Aprendizagens e O pequeno André.

Faltou dizer: para quem ainda não sabe, a campanha é da Rede de Bibliotecas Comunitárias e congrega uma boa penca de blogs na tentativa de realmente atingir o máximo de pessoas. Sementeiras é só mais um nessa leva.

Que Deus abençoe a todos!


Magna Santos

"UMA NOITE EM 67"

A telona realmente nos presenteia com belezuras dignas de serem repassadas. E isto mais uma vez aconteceu quando me sentei naquelas cadeiras da Fundação Joaquim Nabuco, dias atrás. "Uma noite em 67" é o título de um documentário(de Ricardo Calil e Renato Terra), cujo propósito evolui à medida que vemos. Ponteio, Alegria Alegria, Roda Viva, Domingo no Parque...nos trazendo de volta tempos que a música brasileira era instrumento de resistência, de liberdade, de inclusão, de lucidez, de revolução. Tempos que a plateia era outro artista a mostrar suas criações, sua opiniões, talvez o único espaço onde a voz da maioria valia alguma coisa, uma coisa é certa: fazia barulho. No auge da ditadura militar a opressão marcava presença constante.

Já quase saindo de cartaz, pois já é a 3ª semana de exibição, alardiei onde pude, mas algumas linhas precisavam ser escritas, considerando a beleza do documentário. A película é primorosa. Poder recuperar imagens faz realmente um bem danado à humanidade, ao menos, à minha humanidade. Há momentos na história que não se pode apagar e ter registrado é mais que necessário. Senão, como avaliaríamos o temor de Gil, senão vendo-o antes de subir ao palco? Nem mesmo sabendo da bebedeira, nem escutando-o falar sobre o motivo nos daria a real dimensão do ocorrido. Como perceber o "abuso" de Chico Buarque para com o rótulo de mocinho(estrategicamente ansiado por quem organizava o festival e também pelos milicos)? Como avaliar o magnetismo de Caetano, senão o vendo domar uma multidão senhora da vaia, embora algumas palmas, de fato, víssemos competitivas? Como não desejar que Nara Leão, Elis tivessem dito alguma coisa? Como aprender a técnica para se livrar de um "linchamento": 'absurdo, absurdo'? Como não enxergar a emoção nos olhares de Edu Lobo e Marília Medalha? Como não refletir nas mudanças que a vida traz? Mudanças de opinião, de gestos, de posição, de lado, de escolhas políticas...Caetano e Gil que o digam (ou não). Sim, como não questionar, se questionar?

Deu vontade de ser bem mais velha para ter vivido aquele tempo, mas, na verdade, nem era nascida, talvez, quem sabe, desejada. E entre desejos e anseios, fiquemos com a conclusão inevitável de um jovem de 23 anos, que ainda hoje merece toda nossa admiração:

"Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração..."

Magna Santos

Cinema da Fundação Joaquim Nabuco

ESTRELA-GUIA

Vi um menino aprendendo a andar, pisoteando no ar em busca de equilíbrio. O pai lhe falava: "isto, filho, isto! Venha, meu menino, vamos". Mãos pequenas seguravam uma imensidão de alegria. Estava seguro. Na verdade, ali nem sabia o que era insegurança. Não aprendera ainda esta palavra, nem conhecera esta sensação, a não ser na hora do parto. Desde que sua mãe lhe segurou, pronto, o mundo havia voltado, se aquietado, posto fim aquilo tudo que ele não sabia nomear, mas que o expulsava de um lugar tão quentinho...

Estava ali agora, noutro lugar quente, seguro: as mãos do seu pai.

O gramado lhe convidava a correr, mas não podia ainda. Dois passos e buft. Às vezes, até achava engraçado quando caía, mas os olhos maternos aumentavam tanto de tamanho que ele intuía ser algo perigoso. E o pai: "levanta, filho, vem cá!". Então ía cheio de vontade.

O sol lhe aquecia a pequena cabeça. As mãos lhe seguiam também os passos e os pés lhe pareciam tão preciosos que, vez ou outra, tinha a vontade de retomá-los na boca. "Pare com isso, meu filho!".

Brincadeiras na tarde inteira - ele e o pai - fizeram o relógio correr e o mesmo sol deitou-se para dormir, colorindo diferente o céu, antes tão azul. Que mundo grande este! Enorme! Terra de gigantes!

E o pai a lhe rodear os passos, aproveitou para lhe mostrar a primeira estrela. E ele, menino, a enxergar duas estrelas bem grandes...nos olhos do pai.


Magna Santos

ANTES QUE CHEGUE DOMINGO

Antes que chegue domingo, eu queria te dizer que aquela dor passou. Não tenho mais raiva de ti, não acordo mais chorando por não conseguir te ver, nem forço a mente para recordar os detalhes do teu rosto.

Não lamento mais teus cabelos não terem branqueado, nem tuas mãos, enrugado. Não. Algumas rugas já começam a me aparecer, dizendo-me que é bom, mas nem sempre necessário.

Sim, pai, estou aqui. Me acostumei a dormir sabendo da tua existência.

Antes que chegue domingo, quero te dizer que sempre te espero, mas não no presente. Te espero no futuro, quando meus pés tiverem caminhado o suficiente e os teus puderem voltar. Te espero no futuro, quando minhas mãos virarem vento e tiverem calos de uma plantação, espero, produtiva.

Te espero naquele dia que um dia há de vir. E, mesmo que não seja um domingo, te abraçarei com amor ao te ver ao meu encontro. E minha cabeça branca sorrirá, quando vir, surpreendentemente, que a tua também branqueou.

Magna Santos

DOCKSIDE

Julho chega ao final com uma rapidez digna de fevereiro. Nem deu tempo de ver o Bem Amado, mas vi Plano B e lembrei que dificilmente tenho um. Até plano B é passível de falhas, pois a vida é cheia de surpresas. Lembrei que quando os pequenos desejos e sonhos não são realizados no tempo que queríamos, talvez tenhamos outra oportunidade de fazê-lo. Talvez, quem sabe.

Nem todo adolescente tem chiliques, rebeldias, exigências materiais. Os sonhos são comuns, desejos, anseios, perguntas mil. E eu, na época, apenas queria um dockside. Não era bem "apenas". Desejava muitas coisas, mas me via constantemente estacionando os olhos nos pés de uma das amigas e ficava lá imaginando como deveria ser confortável. O desconto do colégio, conseguido graças ao bom desempenho escolar, era fundamental para me deixar naquela escola, como também para me colocar os pés no chão, sem dockside mesmo, estava ótimo! O meu sapato era maravilhoso para correr até o ponto do ônibus. Pra que outro?

Pois bem, nesta altura da vida, sem ter que responder a tantos "pra quês", ontem adquiri o meu dockside. O vendedor riu com certo desdém, quando confessei ser meu sonho de adolescente. Eu nem sabia que ainda existia. O sonho não, o dockside. E como sonho só vale se for colorido, calcei algo assim vermelho e rosa e saí por aí. As sapatilhas usadas guardei na mesma embalagem do meu sonho e os coloquei nos pés. Foi quando percebi que quando calçamos mesmo os nossos sonhos, andamos seguramente mais confortáveis e, sem dúvida, é inevitável pular de alegria.


Magna Santos

O LOUCO EMPOEIRADO

Costumava ler Gibran* como quem lê gibi, por diversão, até o dia em que parou no Louco. Viu-se nas ruas como o personagem a gritar e encontrar o sol sob os olhares perplexos da multidão. Viu-se como em uma miragem. Assustou-se! Jamais poderia dar-se ao inusitado, era contido demais, previsível demais. Nunca mais leu um livro sequer do poeta, nem O Profeta foi capaz de seduzi-lo. Nada.

Detestava surpresas e naquele dia, algo o angustiava. Os colegas de trabalho haviam prometido comemoração no seu aniversário. Logo ele que não era chegado a festas?! Deus do céu, nunca teve tanta vontade de faltar ao trabalho como naquele dia. Maldito aniversário que chegou. Poderia ter demorado um pouco mais. Pelo menos até se ambientar melhor no trabalho ao ponto de recusar qualquer convite sem perigo de ser classificado como esnobe. Agora estava sem saída. Teria de aceitar toda graça, qualquer cumprimento e festividade. Este era o preço por ter apenas 28 anos, estar numa terra estranha e vir ocupar a vaga cobiçada de alguém bem quisto.

O elevador demorava horrores, finalmente chegando para umas dez pessoas entrarem. Último andar não é brincadeira, demora outra eternidade. Passa pelo corredor numa rapidez invejável a qualquer esportista. Chega finalmente à sala, senta, suspira, fecha os olhos, antes de abri-los assustados com a primeira batida na porta. Outro suspiro, era apenas a servente que havia atrasado a limpeza diária. "Esse dia demorará a passar", pensa. Cuidou logo de pensar uma desculpa para o almoço. E para noite? Não terá como escapar, todos já sabem que ele vai direto para casa, não conhece ninguém ainda na cidade. Ele, que costumava ter uma resposta pronta nos momentos mais delicados da empresa, enrolava-se numa situação tão simples. É um homem precoce para trabalho, ascendendo muito cedo e rápido, graças a sua competência, dinamismo e senso de oportunidade, mas era devagar demais para o restante. Todos sabem de muita coisa sobre ele, desde que sua avó, em uma das viagens, resolveu aparecer de surpresa na empresa e conhecer, por conta própria, todos os seus colegas. Que vexame! Todos riram gostosamente com as histórias da velhinha moderna, enquanto ele disfarçava um sorriso amarelo com mil motivos para a avó se ausentar rapidamente.

Enquanto se perdia nas lembranças, o tempo passava. Já estava acostumado a fazer mil coisas ao mesmo tempo, sempre foi assim. Sua mãe não entendia como ele conseguia e o motivo disto, afinal, tudo sempre foi tão calmo, tão parado na sua casa. O tempo era abundante, mas o menino desde cedo estava lá, querendo ser centenas de gentes, revirando outros tantos para fazer do dia um dia produtivo.

Enfim, as horas foram passando, as pessoas entrando e saindo para resolver também mil problemas, expor outras tantas situações. Era um dia realmente daqueles. O almoço foi reduzido a um cafezinho e sem companhia. Aliás, que companhia? Nenhuma recordação, nenhum sussuro sobre a data, nada. Nenhum telefonema, nenhum email. Absolutamente nada. Cadê a comemoração prometida? Cadê os parabéns pra você? Cadê o dia? Acabou. O céu se pintou daquele rosa peculiar ao pôr do sol, mas, olhos fixos, observava apenas a pilha de papéis sobre a mesa. Voltou sozinho para casa, sem gritos, sem sussuros, sem velas, sem.

E o Louco empoeirado, esquecido na antiga estante.

Magna Santos

*Gibran foi veículo de muitas preciosidades. Parece ter vivido o que escreveu ou, seria o contrário, escreveu o que viveu. O fato é que por causa do seu compromisso, chegou a se prejudicar para não ser incoerente, conforme livro de sua amiga Bárbara Young(Gibran, esse homem do Líbano). Fica aqui um link para quem ainda não o conhece e tem curiosidade.

PESADELO

Silêncio
Eles dormem
Todos dormem

A escuridão lá fora...
Rodas em movimento
Postes se acendem
Mostrando o caminho
Esquinas e mais esquinas
Vazias de gente

Todos dormem

O pesadelo espreita aqueles que roncam
Assustam-se com eles
Eles se assustam

Os sonhos não são lembrados
Esquecidos
Ficam no sono
Como se não sonhassem
Como se desaparecessem
Ao dormirem

Silêncio!
Preciso de sono
Ou de um carro
Para chegar a algum lugar
Para me deter em algum canto


Magna Santos

DESPERTA-DOR

As águas me levaram junto com as telhas, portas, janelas, paredes da minha casa. Nem parece que passei anos para construir o que tenho, tinha. Restou o despertador maluco a me avisar da hora veloz. Acabou tudo num instante, o instante do aperreio, do desespero, das crianças desamparadas, perdidas, dos velhos sem resistência para nadar, para subir nos lugares mais altos. Uma avalanche de água inundou nosso mundo. Falam que a tv mostrou tudo. Duvido. Não havia ninguém aqui, além de nós. Pensei em falar, mas novamente o despertador tocou na hora do choro, fazendo-me lembrar do muito por fazer. Por onde começar? Como?

Minha mulher já não tem o mesmo olhar de antes, minha filha descoberta chora, quando acorda em meio a cacos e adormece ainda procurando a boneca Soninha, levada pela enxurrada. À noite, a escuridão é pior, o frio também. Velas chegam nos caminhões. Escrevem-se neles 'rapidão cometa' para nos acalmar.

Entre lama e pedras, restos de tudo. Sobrou nosso olhar, nosso silêncio.


Vítimas se avolumam em abrigos improvisados. Pernambuco e Alagoas sofrem com a destruição nas últimas enchentes. Quem tem a oportunidade de passar pelas cidades sofridas, fala que os jornais não são capazes de transmitir a dor das pessoas. Olhos perdidos é o que mais se vê. Fica aqui os acessos à Defesa Civil de Pernambuco e mais sobre Alagoas. Neles há muita informação, inclusive, as contas bancárias para doações seguras, no caso dos que estão distantes.


Magna Santos

LUDOVICO

Esqueceram a cacimba no lugar

Mudaram as cercas
Cavaram a estrada de sulcos compridos
Estreitaram
Colocaram tijolos na casa de taipa
O olho d'água chorou
Distribuíram meninos em casas distintas
Quebraram a porteira
Plantaram flamboyant

O jasmim continua lá

A cozinha abriu-se em outra porta
Fecharam a janela
Aumentaram o alpendre
Nasceram mais meninos
A luz chegou
O candeeiro apagou
As estrelas diminuíram
As velhas rezadeiras também

O jasmim continua lá

Alguns pés já não marcam o terreiro
Outros tantos já nasceram
Outros seguiram
Cresceram

E o jasmim continua lá

Continua como continua
As ripas da casa
Como continua a mesma pisada
De quem não vive sem um aperto de mão
Um abraço
Um aceno
Um choro entalado na garganta na hora da despedida.


Magna Santos

MUDA DE UM PÉ DE SERRA

Após retornar de viagem, mais uma muda me chegou, primeiro lida ao telefone, para depois me vir às mãos. A voz quase entalou ao escutá-la, mas era também aniversário do autor e urgia eu terminar os parabéns para depois pensar no choro. Mais uma vez, arrisco-me a publicá-la sem autorização, pois tenho aprendido que emoção boa deve ser compartilhada. Aqui está, então, um dos acontecimentos que muita felicidade me deu nos útimos dias: a comemoração dos setenta anos de minha mãe, cuja oportunidade reforçou a gratidão pelo meu avô(meu avohai) - velho lunduzento muito amado, pela minha avó - mão amorosa, cuja semente cheira a jasmim - enfim, por todos os seus rebentos.

A emoção foi tamanha que me calou os dedos, daí tomar emprestado os do meu irmão (dizem que é primo) para explicar meu silêncio. Como ele já me disse que Sementeiras é também minha sala de visita, tomo esta liberdade. Obrigada, cumpade. Talvez, nos próximos dias, eu publique algumas linhas que saíram a pulso sobre o Ludovico - meu pé de serra mais caro.

PRESENTE DE ANIVERSÁRIO

Festa de aniversario era confraternização, era uma celebração pelos frutos de uma semente saída da violência da Aurora, desbravou a Amazônia e os seus seringais, desceu rio abaixo numa canoa e descansou num chalé às margens do rio salgado, terminando por se firmar no solo fértil da antiga ilha dos macacos, que em homenagem a um aristocrata passou a ser Ludovico.

Festa, reunião de gente que se gosta, mesmo que às vezes esqueça disso, junta com coisas como o velho jasmim-laranja - irmão também - e aqueles bancos antigos de momentos tristes e alegres, cúmplices das nossas conversas. E o alpendre velho como sempre nos abrigando, nos abraçando com as suas lembranças de todos e de tudo. Não tínhamos alguns que poderiam responder “presente”, mas acho que sorriam chorando, assim como os seus.

Eita, meu querido, meu amado velho lunduzento, nem o conheci fisicamente, mas sinto a sua herança dentro do meu peito, o amor pelos nossos. E o apreço pela sua retidão moral, indiscutível caráter, afeito ao trabalho e ao cuidado com a família. Nunca o vi com os braços cruzados para trás, temperando a garganta com a fronte franzida, nos dias de destempero, mas até tal sabor provei sem conhecê-lo, pois o trago comigo.

Os seus rebentos já passaram dos sessenta, setenta e outros dos oitenta, mas continuam sendo o Ciço Camaleâo, o Oi de Cobra Morta, a Oi de Pitomba Lambida, a Galinha Carijó, o Quebra queixo, a Maria Pimenta, o Venta de Bezerro Novo, o Zé Coquin, o Malota, todos, embora distantes, por vezes, ao aproximarem-se demonstram todo amor que sempre os uniu, principalmente nas dificuldades. São todos crianças crescidas cercadas por suas proles.

Não tenho palavras para expressar a alegria de fazer parte desta saga, mas despertado pela iniciativa de dois brilhantes irmãos de berço e coração, sendo primos de sangue, sei da necessidade de celebrarmos sempre a nossa história, a nossa união, o nosso amor por nós mesmos. E deixarmos a carcaça da ignorância, as farpas dos conflitos e o egocentrismo de lado. É tempo de oxigenar as relações desses rebentos, para que possam envelhecer com o mesmo sentimento que cresceram.

Halano